Suicidio

Tierra.
Razón de las piedras.
Tortura. Sol.
Remueve el crepúsculo un cielo de sombras.
Denso, fuerte, ruge.
Duele por dentro.
Sístole. Don.
Remolino de ideas pestilentes
ácidas, oscuras, malignas.
El odio podrido
destila tristeza.
Depresión.
Desesperanza.
Una sola gota mataría un campo de flores.
Bellas, claras, esperan.
Cantan al tiempo.
Violencia. Dios.
Preguntas sin respuesta.
Miradas, gestos, caras.
Su sola imagen
me clava una estaca.
Corazón.
Coraza.


Muerte.
Razón de la vida.
Orden. Paz.
Me lleve el jinete arrastrando las piernas.
Triste, solo, roba.
Amigo del miedo.
Grítale. No.
Compadezco su triste destino
lúcido, preso, sereno.
A donde lleva
mi triste camino.
Aversión.
Averno.
La esperanza muerta se aparece siempre lejana.
Pálida, flaca, ríe.
Puro veneno.
Barranco. Mar.
Amargo hasta las cejas.
Agua, frío, nada.
Su sola memoria
mi gran aliada.
Sinrazón.
Sinraza.

Desde dentro

Te recuerdo, te recuerdo...
mi destino cavó un hoyo que el tiempo se encargó de rellenar,
intentando alejarme de tí.

Pero no saben que yo te llevo dentro, conmigo.
Y que cada palada, cada día, te aplasta más en mi pecho.
Cuanto más tiempo pase, cuanto más dolor brote,
más juntos acabaremos.

Te recuerdo, te recuerdo...
te echo de menos.

Juventud

Cuan loca estrella fugaz,
el cielo, rauda atraviesa.
El cuerpo, un gesto vivaz
y el rostro, chispa traviesa.

Vivir un juego de ensueño,
jugar en sueño a la vida:
descubre un valiente empeño
soñando, aunque no dormida.

Sabiéndose habida en el juego,
y habiendo ganado no acierta
a dar fe de la parte que olvida.

Perdida, no está la partida
y abierta, se encuentra la puerta
de nuevo, no me hables de luego.

El arte

El arte no es la combinacion de sonido y ritmo, ni esa luz que se refleja alli donde posas la mirada. El arte es lo que tú experimentas. Es la fuerza que mueve pasión y pensamiento, lo que sientes cuando se remueve tu interior y te alejas de las palabras.

Esa fuerza anida en lo más básico, lo que es común a todas las personas.
Se explica por sí mismo. Y esta fe ilumina en nuestras almas un rincón que no conoceremos más que por medio de lo eterno, y que esconde el misterio de la creación.

El arte nos salva de la muerte.