Regueiro de vento

Regueiro de vento, camiño sen dor,
teu peito non deixa pegada
cal dorna que fende no mare!

Semente sen froito, carozo baleiro,
resoan as verbas saidas
dos beizos da soidade!

Quen quere e mais ama, fortuna é na ialma
cravare con dor esa fonda pegada
que leva camiño do amor.

Fortuna, si o froito cun raio sen trono
do peito unha bágoa arrinca.
Medran as verbas que o rego sementa na ialma
vivindo, bebendo.

Quen quere e non ama, na ialma é
condena e disgraza seguiren a muda chamada,
que leva camiño da morte.

da vida, e do tempo

Vives nun soño sen tebra,
sempre a luz agarima
no teu xardín de alabastro.

E chove, chove miúdo
no teu precioso xardín.
É vida, que chama por ti. Polo teu xardín.

Pero a chuvia non sabe que a pedra
non deixa sementes. Non sabe
que nada alí vai medrar.

Máis ben ao contrario:
esquécense as marcas e as sombras do tempo.
manténdovos brancos,
no teu precioso xardín:
Sempre brancos, branco,
no teu xardín de alabastro.

Ensayo: aliteración y repetición

Que el tiempo se acorta
ya sé, no lo entiendo.
La fuga del pero es capaz de matarme
si en parte la espera se imparte.
Si al fuego que impone la espada no espante,
y al corte la llama en la pira por tanto
no importe, llamado por todo a la puerta
del tiempo que sigue adelante, no aspiro
a que el tiempo se alargue y saber explicar
que la fuga del pero es capaz de matarme
si en parte la espera se imparte,
y al corte la llama en la pira no importe.
Por tanto no espero,
ni entiendo la espada que acorta
la llama que el pero
soporta. Y el tiempo
se acorta,
ya sé que no importa.

Reflexión II

Entiendo en tiempo al tedio en tanto el diente al llanto entrego.
¿Espera erguido armero al puerto un plano en el desierto?
¿Estraga intacto al lego el trago amargo en mar abierto?
¡Eleve el ciego amparo en peso un canto al dulce pliego,
legando en nuevo duelo está la empresa de lo incierto!

Por ser diferente

Si lo que llena
el tiempo estuviera
presente
cuando nadie miente.

Si la espera demente
no fuera
mas buena
por ser diferente.

Si el agua corriente
valiera,
no quiera mi pena
clavarse en la frente,
que el pecho no llenan
de calles y aceras
clamando las gentes
que vienen de fuera,
por ser diferente.

¿Quién se da cuenta?

¿Quién se da cuenta,
que la promesa rota es hecha?
Que alimenta desdichas y deshecha lamentos,
y abriga esperanzas y penas?
¿Quién se da cuenta?

La venia en tanto ampare
sutiles desencuentros,
desdichos y alimentos.
Separe ganga y mena
de aquél que se dé cuenta
que la promesa rota es hecha.
Que alimenta desdichas y deshecha lamentos,
y abriga esperanzas y penas.

Reflexión

En el Olimpo hay un señor que está muerto.
Allí no habla, ni escucha. Sólo entiende.
Lleva allí mucho tiempo.
Y no espera nada. Ni nadie. El está alli, en su sitio. Siempre en su sitio. Y ninguna necesidad le mueve, jamás.

El alma, dicen, es indisoluble. Está en comunión con la universalidad, dicen. También aseguran que el acto de morir es la simple separación de la misma con respecto al cuerpo.
¿Qué es la universalidad? ¿Dónde la hallamos?

Felicidades

Hace tanto que no escucho en el espejo
una voz que me devuelva la mirada,
que olvidé lo que es querer echar de menos
una jaula que en mi aliento esté atrapada.
Hace un año ya que el sol no está tan bajo.

Hace tanto que te busco y nunca encuentro
en aquel lugar tu cálida fragancia.
Sin moverse cada día está más lejos,
quizá el tiempo aleje más que la distancia.
Hace un año que mi vida cumple un año.

DIES IRAE

Dies irae. Maldita sea. Lo que no puede ser es que un señor, solamente uno, creara aquella situación:
Al parecer, unos pocos se habían reunido para estar un rato allí en la plaza, y luego quizás, cuando enfriara, meterse en algún local de la ciudad, daba igual, a tomarse unas copas y comentar el partido. Un plan perfecto.
Pues bien, no había pasado ni media hora desde que llegó Augusto, siempre el último de todos. Apareció por allí un extranjero, que bajo el pretexto de preguntar algunas direcciones sin sentido terminó pidiéndoles dinero, y en una actitud bastante desafiante. Aquello no les gustó nada, y uno de ellos, Pablo, famoso por su carácter, se puso al frente. "Tu aquí no pintas nada, lárgate". Maldita sea, el día de la ira. Tenían que haberse quedado en casa.
La cuestión es que el extranjero, comprendiendo la situación, se apartó, hasta donde no podían verle casi. Y, al margen de algunos comentarios, el grupo actuó como si no hubiera pasado nada, retomano así las conversaciones más o menos donde las habían dejado.

La novia de Pablo era una chica muy bonita, cuatro años más joven que él y con una falta considerable de ideas propias. Se llamaba Paula y era su chica. Aquella tarde estaba en su casa viendo la tele, y más o menos en el mismo momento en que apareció el extranjero por la plaza ella recibió una llamada: al otro lado estaba una voz curiosamente familiar. Esta voz, sin embargo, decía representar a Alfredo Ruíz, nombre que a la joven Paula no le sonaba de nada. Alfredo Ruíz le informó, muy educadamente, de que representaba a una gran empresa de consulting y que, disponiendo de algunos datos suyos esperaba no le importara responder a unas preguntas, preferiblemente en persona.
La pobre Paula llevaba ya cinco meses con Pablo, y en ese tiempo la personalidad absorbente de éste la había alejado de muchas de sus amigas, que por otra parte ahora le parecían muy niñas. Su novio estaría todo el día con los amigos, y ella se aburriría bastante. No hace falta decir que no iba a quedar en persona con ese tal Alfredo, pero sin embargo algo en su interior le impidió cortar la conversación. Aquella voz era especial, y ella tenía toda la tarde por delante. Decidió jugar a ser Pablo, para divertirse: "Así que dispones de algunos datos míos"
Alfredo,consciente al parecer de la jugada, dejó escapar una risa casi leve.
Maldita sea, el día de la ira. Tenías que haber colgado.

Alfredo

No era la primera vez que Alfredo se sentía bien. Había probado con muchas cosas, casi siempre en solitario. Hubo una época en la que creaba situaciones o personajes ficticios, y los probaba con los que le rodeaban. No le importaban una mierda, y era verdaderamente divertido ver las caras que ponían. Estúpidos. También iba al fútbol, el equipo no iba mal. Tampoco los estudios, Alfredo siempre sacaba buenas notas, y con facilidad. De hecho fue en el instituto donde nació esa desazón que lo definía y que motivaba la búsqueda. Fue allí donde descubrió que muy poco de lo que venía de fuera merecía su atención, y que repetir las cosas estaba reservado a los subnormales. Fue entonces cuando comenzó a explorar los límites de su relación consigo mismo y con lo que le rodeaba. Aunque no salía de fiesta probó las drogas, e incluso cortarse con las tijeras melladas del salón se convirtió en una práctica banal. Alfredo comía muy poco, y su interés por el sexo era absolutamente inexistente. No hablaba solo, pero hacía tiempo que tampoco hablaba con nadie.

La primera noche que Alfredo durmió en la calle estuvo marcada por la violencia, pero no la recordaba muy bien. Tenía muy pocas pertenencias y nunca en su vida había votado. Tenía el DNI, pero porque era la única fotografía que le quedaba, de hacía 3 años. Los pocos sentimientos que siempre o nunca tuvo cabían perfectamente en aquella fotografía.

MIEDO

tengo miedo.
de ti,
de mi,
tengo miedo.

tengo miedo,
porque no se ni qué ni cómo,
ni si me muero.
y por eso tengo miedo.

te quiero,
y todo es nada lo que quiero, quiero mucho;
y poco es todo lo que tengo, tengo mucho.
y por eso tengo miedo.

tengo mucho miedo,
de besarte,
de abrazarte,
de quererte.

te quiero,
y todo es poco lo que haría
por tenerte.
pero tengo miedo,
de que lo mas bonito sea adios
y lo que menos te quiero.
porque te quiero.

Suicidio

Tierra.
Razón de las piedras.
Tortura. Sol.
Remueve el crepúsculo un cielo de sombras.
Denso, fuerte, ruge.
Duele por dentro.
Sístole. Don.
Remolino de ideas pestilentes
ácidas, oscuras, malignas.
El odio podrido
destila tristeza.
Depresión.
Desesperanza.
Una sola gota mataría un campo de flores.
Bellas, claras, esperan.
Cantan al tiempo.
Violencia. Dios.
Preguntas sin respuesta.
Miradas, gestos, caras.
Su sola imagen
me clava una estaca.
Corazón.
Coraza.


Muerte.
Razón de la vida.
Orden. Paz.
Me lleve el jinete arrastrando las piernas.
Triste, solo, roba.
Amigo del miedo.
Grítale. No.
Compadezco su triste destino
lúcido, preso, sereno.
A donde lleva
mi triste camino.
Aversión.
Averno.
La esperanza muerta se aparece siempre lejana.
Pálida, flaca, ríe.
Puro veneno.
Barranco. Mar.
Amargo hasta las cejas.
Agua, frío, nada.
Su sola memoria
mi gran aliada.
Sinrazón.
Sinraza.

Desde dentro

Te recuerdo, te recuerdo...
mi destino cavó un hoyo que el tiempo se encargó de rellenar,
intentando alejarme de tí.

Pero no saben que yo te llevo dentro, conmigo.
Y que cada palada, cada día, te aplasta más en mi pecho.
Cuanto más tiempo pase, cuanto más dolor brote,
más juntos acabaremos.

Te recuerdo, te recuerdo...
te echo de menos.

Juventud

Cuan loca estrella fugaz,
el cielo, rauda atraviesa.
El cuerpo, un gesto vivaz
y el rostro, chispa traviesa.

Vivir un juego de ensueño,
jugar en sueño a la vida:
descubre un valiente empeño
soñando, aunque no dormida.

Sabiéndose habida en el juego,
y habiendo ganado no acierta
a dar fe de la parte que olvida.

Perdida, no está la partida
y abierta, se encuentra la puerta
de nuevo, no me hables de luego.

El arte

El arte no es la combinacion de sonido y ritmo, ni esa luz que se refleja alli donde posas la mirada. El arte es lo que tú experimentas. Es la fuerza que mueve pasión y pensamiento, lo que sientes cuando se remueve tu interior y te alejas de las palabras.

Esa fuerza anida en lo más básico, lo que es común a todas las personas.
Se explica por sí mismo. Y esta fe ilumina en nuestras almas un rincón que no conoceremos más que por medio de lo eterno, y que esconde el misterio de la creación.

El arte nos salva de la muerte.